Incontante

O dia claro zombava da situação, do local, e das pessoas que se punham a chorar próximas a uma grande caixa de madeira lustrada, cujo conteúdo um dia conheceu todos ali presentes. A grande maioria ensaiara o choro no dia anterior, e o resto simplesmente abaixava a cabeça e imitava exagerados soluços. Cinco pessoas não pareciam estar de acordo com a atmosfera: quatro fortes homens contratados para fazerem o trabalho sujo: carregar e enterrar o caixão, e o padre. Este, embora tivesse comovente voz, parecia não se importar com a dor que todos deveriam estar sentindo. Na verdade, ele parecia estar menos comovido do que aqueles que fingiam o soluço. Seu discurso, nem precisou ensaiar, pois sempre fizera o mesmo discurso todas as vezes, o que lhe poupava saber quem era aquele merecedor de suas palavras. Vazias elas ecoavam até os ouvidos que tentavam prestar atenção no tic-tac do relógio. Quando o padre terminou de falar, dois homens de meia-idade saíram em silêncio, tentando não serem ...

                           Ele cortava os próprios cabelos como se estivesse tosando mais uma de suas ovelhas. Por séculos pensou ser eterno, mas caía agora branca na pia a prova de que estava errado. Durante todo aquele tempo, seguia a rotina do trabalho perfeito para ele, na vida que ele sempre sonhou. Eternamente desejara que tudo aquilo terminasse um dia, mas que acabasse simplesmente, e não que começasse a desmoronar aos poucos como uma ampulheta de mil anos que há muito fora virada.             A vida seguiu um ritmo próprio, não respeitou as suas ideias e muito menos as suas expectativas. Agora estava condenado à descoberta de sua própria velhice. Percebia então que a eternidade só havia começado. A verdadeira imensidão do rastejar de sua existência começaria no instante em que o último fio de cabelo fosse cortado.  ...

              É estranho saber que algo diferente vai acontecer. Não é todo o dia que se vai a uma festa das grandes aberta ao público. Normalmente estas são todas ruins, as boas são pagas. Mas não esta festa, ela é diferente. Já estou chegando perto, e dá para ouvir o barulho claramente, como se estivesse dentro do meu carro. Estaciono longe. Não que não tenha mais vagas, mas é que é bom caminhar de vez em quando. Ao longo das ruas, observo as barracas miseráveis de produtos piratas que se amontoam o mais perto possível da festa. Se as outras festas eram ruins, a culpa foi de terem deixado esses vagabundos chegarem muito perto.             Eles gritam, berram seus produtos em nossos ouvidos. Mentem que são de boa qualidade. Logo um deles me chama a atenção. Um negro baixo, cabelo rastafari, gorro com as cores da Jamaica, pés descalços com suas solas tremendamente dur...